北极的雪原，无边无际，死寂无声。铅灰色的天空低垂，仿佛随时要压垮这片银白的世界。寒风卷着细碎的雪粒，刀子般刮过，发出凄厉的呜咽。路明非孤身一人，站在一片相对平坦的冰原上，脚下是万年不化的坚冰，前方，视野的尽头，空气如同水波般不自然地扭曲、荡漾，折射出奇异的光彩，形成一道半透明、仿佛由无数细小冰晶和光影碎片构成的虚幻光幕。
路明非静静地站着，黑色的西装在风雪中猎猎作响，却纤尘不染。他金色的眼瞳，没有温度地凝视着那片光幕。他知道，那层屏障，本质上是由他自己的力量构建的，它不可能真正阻拦他。只要他愿意，随时可以像撕开一张纸般，轻易踏入其中。
然而，他的脚，却像生了根一样，钉在冰原上，怎么也迈不出那最后一步。
不是恐惧，不是犹豫。而是……进入这个特殊的尼伯龙根，首先要面对的……是直指人心最深处、最柔软、也最不愿触碰之处的幻境。那是尼伯龙根自身规则，结合闯入者内心最深的渴望、遗憾、恐惧或执念，生成的考验。路明非很清楚，那个幻境不会致命，甚至可能美好得如同天堂。
但恰恰是那份美好，才最致命。他怕自己一旦踏入，就再也不愿意醒过来了。他怕自己会沉溺在那虚假的温暖中，忘记肩上的责任，忘记外界的危机，忘记那些等待他归来的人。他怕自己会……选择永远留在那个梦里。
风雪更急，路明非缓缓闭上了眼睛。金色的光芒在眼皮下微微闪烁，仿佛在与内心的动摇做着最后的斗争。
……
光线，温暖，柔和。带着初夏午后特有的慵懒气息，透过微微飘动的窗帘，洒在脸上，有些痒。耳边是隐约的、城市遥远的、令人安心的白噪音，还有窗台上，风吹过某种细小植物的、几乎听不见的沙沙声。
路明非缓缓睁开了眼睛。
多云天，天光从云层后透出，温暖但不刺眼。他发现自己正躺在一张不算柔软、但很干净的床上。身上盖着薄薄的、洗得有些发白的棉被。视线所及，是窗前一个粗糙的陶土盆，里面开满了星星点点的、紫色的草花，花形宛如一个个不大的铃铛，在微风中轻轻摇曳。
风慢悠悠地吹着，带着青草和泥土的清新气息，也吹动了窗前那副印着小熊抱着草莓图案的窗帘。路明非的目光，无意识地尾随着窗帘的起落，看着那只憨态可掬的小熊，抱着鲜红的草莓，在光影中时隐时现。一切，都安静得不真实。
从醒来到现在，除了眼睛，他连小指头都没有动一下。因为实在太舒服了。感觉就像记忆深处，某个遥远的、儿时的夏天，在一个初夏的午后，刚刚自然醒。四肢百骸，从内到外，都沉浸在一种难以言喻的、彻底的安逸和松弛之中。没有疼痛，没有疲惫，没有焦虑，没有那沉甸甸压在心头的责任和危机。只有纯粹的、懒洋洋的舒适，仿佛整个世界都慢了下来，温柔地包裹着他。
过了许久，他才双手一撑，慢慢地坐起身，动作有些迟缓，仿佛还留恋着那份安逸。他环顾自己所在的这间卧室。
很普通的卧室，甚至可以说有些寒酸。中式的竹木家具，样式老旧，颜色是那种洗褪了色的素雅原木色，在如今看来甚至略显土气。墙壁刷着简单的白灰，有些地方已经微微泛黄。书桌是老式的、带玻璃板的样式，上面堆着几本翻旧的书和笔记本。整个房间，都透着一股清贫但整洁的气息。那窗帘的布料，感觉就像是夜市上十块钱一米的便宜货，但洗得很干净，透着阳光晒过的味道。
路明非下了床，赤脚踩在微凉的水泥地面上，走出卧室，在这个不大的套间里四处溜达。
这是个颇有些年头的老式公寓，格局是标准的“赫鲁晓夫楼”样式，三室一厅，两间卧室，一间小小的书房，外加一个小得转不开身的厨房和一个更加狭窄的卫生间。屋里颇为整洁，东西摆放得井井有条，但处处透着生活的拮据……沙发是老旧的人造革，扶手处已经磨得发亮，上面搭着一条洗得发白、边缘有些磨毛的毛巾被。书柜是那种老式的、带玻璃门的样式，里面塞满了书。路明非走过去看了看，藏书多是经典，哲学、文学、历史、科普……没有烫金精装、一尘不染的摆设，这里的书都被翻来覆去读旧了，书页泛黄，边角卷起，有些还用牛皮纸仔细地包了书皮，上面用工整的字迹写着书名。
这应该是个三口之家。因为他在卫生间的台子上，看到了三个并排摆放的、颜色款式各不相同的漱口杯，旁边挂着三条毛巾。一切都是那么具体，那么真实，充满了生活的细节和烟火气。
看这楼的格局和陈设，路明非几乎可以肯定，这是一栋典型的赫鲁晓夫楼。
上世纪五十年代末，苏联领导人赫鲁晓夫为了解决严重的住房短缺，开始大规模建造这种低成本、经济实用、但居住条件相对局促的预制板式住宅楼。中国在建国后的一段时期也曾大量仿造。一栋灰扑扑的赫鲁晓夫楼，一套局促但勉强够用的小套间，里面住着一户有些穷酸、但显然热爱知识和整洁的知识分子家庭。
他在房间里到处转，仅存的理智还是在提醒着他……他目光扫过每一个角落，想要找出一点线索，一点破绽，来提醒自己这是虚假的。他走到窗边，再次停下脚步，隔着有些模糊的玻璃，望着窗台上那盆开得正盛的紫色风铃草。
看着那些在微风中轻轻点头的紫色铃铛，路明非的脑海中，不受控制地、清晰地浮现出相关的记忆：